Critérios
A morte do meu pai só é uma piada de mau gosto porque o meu pai era uma anedota.
Chouriço is a spicy portuguese smoked sausage, made with pork meat, pork fat, wine, paprika and salt, stuffed into tripe (natural or artificial) and slowly dried over smoke. It can be served as part of a meal or used as a dildo.
As mulheres acham que os homens são todos umas crianças, da mesma forma que nós achamos que as mulheres são todas umas putas.
Hoje trouxe a minha melhor t-shirt para o trabalho, convenientemente tapada pela opacidade do meu pullover.
De molhados, os meus sonhos têm apenas o fio de baba que me costuma escorrer abundante e continuamente pelo canto da boca.
A única cena que me levaria a voluntariamente ver um programa apresentado pela Júlia Pinheiro seria a capacidade de provocar combustões espontâneas on command.
Não sei abrir garrafas de vinho como deve de ser. Fodo sempre as rolhas todas.
Percebi que não percebo nada de lida doméstica quando me disseram que a bancada da cozinha serve para mais do que comer lá a minha namorada.
Adoro sovacos.
Começo a conceber que a minha existência é toda ela uma grande e vívida homenagem ao smut.
Mal posso esperar por amanhã ver a minha miúda a abrir o presente que lhe ofereci.
Montei o primeiro presépio ateu.
Tudo o que digo, faço e sou é em sentido figurativo.
Se a cada sentimento pode ser associada uma cor, então eu sou-vos completamente transparente.
Hoje de manhã, cortei-me a fazer a barba e sangrei. Vermelho. Depois chorei que nem uma menina.
Deviam parar um bocadinho com a busca de sinais de vida no espaço e ver se ainda existe alguma em mim.
O Universo foi criado com a infinitude que possui para que autênticas obras de arte sonora como esta possam ecoar para toda a eternidade.
Fico sempre de pé atrás quando alguém me diz que não bebe café, não fuma e não gosta de álcool.
A falta de originalidade das minhas prendas manifesta-se na indiferença que todos os anos ofereço, pelo aniversário, às minhas ex-namoradas.
O meu calendário diz-me que estamos em 2010, mas o meu pijama diz-me que ainda estamos em 1987.
Estou com tão pouco espírito natalício que desconfio que não chego ao fim da semana sem me ter tornado judeu.
Acabei de fazer uma chamada tão anónima que até eu fiquei sem saber exactamente quem é que tinha ligado.
Há cenas que costumam saltar uma geração.
Conheço um gajo que diz que temos muito em comum, e que somos mais parecidos do que o que eu penso.
Tenho a força, o engenho e a habilidade de cem homens.
A última imperial que bebi soube-me a mijo quente.
Neste Natal, vou oferecer algo de diferente à minha miúda: múltiplos orgasmos.
Se percorrer a estrada da vida é a analogia rodoviária para o acto de existir, então o aneurisma que o meu pai teve deve ter sido o equivalente a um choque frontal com um camião.
Se saudade é sentir fisicamente a falta de algo, então eu estou cheio de saudades de ir almoçar.
Não dava para arquitecto.
Quase que aposto que Jesus Cristo devia andar por lá pela Judeia a fazer lá as suas cenas de judeu quando alguém se deve ter virado para ele e perguntado "Jesus Cristo, o Salvador?" e pimbas, nasceu o mito.
Vivo nos tempos modernos, trabalho no ramo da informática, tenho amigos, tenho vida social, tenho carisma, tenho personalidade, mas não tenho Facebook.
Estou a pensar em arranjar um narrador para a minha vida, para que naqueles momentos em que não me apetece falar e só me apetece ficar na esplanada a bebericar a minha chávena de café de olhos franzidos e perna cruzada sob um New York Times diariamente importado dos States aqueles silêncios inevitavelmente desconfortáveis sejam preenchidos por uma voz forte mas melíflua, suave mas de barítono a enunciar para o éter suburbano coisas como "Ricardo parou para haurir mais um gole do seu Santa Monica enquanto entorpecia as suas memórias com o bafio da manhã. Estava fresco. O ar, arrefecido. Como os seus ânimos. A face gourmet da sua fraca personalidade mostrava-se pela capacidade de ignorar os seus melhores amigos à mesa e dar toda a sua débil noção de atenção às parangonas no jornal. "Portugal Prepares New Economic Measures", disse-lhe o jornal. "a.k.a., We're Fucked", acrescentou ele."
Ser humano sinonimiza-se como ser parasita.
Aposto que se Jesus Cristo tivesse usado uma capa quando andava a fazer de Messias, a cena religiosa seria neste momento encarada de toda uma outra forma.
Vim-me para dentro de uma das meias de dormir da minha miúda.
Acabaram de me consagrar com o melhor elogio virtual que me poderiam fazer: acederam ao meu blog através da pesquisa "www.minetes.com".
Para mim, uma boa noção de infinito por simetria é pôr dois gémeos a chamarem filho da puta um ao outro.
Perdi a virgindade mas, em compensação, encontrei a minha ingénita inaptidão para fazer amor.
Ando a tomar Stresstabs e MorEPA ao mesmo tempo, e a parte de mim que acredita em placebos não podia estar mais feliz e bem-humorada.